Han pasado diecisiete años.
La noche anterior al baile de fin de curso de Léa , me quedé en el umbral de su habitación, con el teléfono en la mano, listo para inmortalizar el momento. Ella estaba sentada en su cama, tensa, con la mirada perdida.
"No vienes", me dijo con calma.
Luego, tras un silencio, añadió: "Después del baile, me voy".
Sus palabras me dejaron sin aliento. Luego me explicó lo que creía saber: que nunca había sido realmente elegida, que había llegado por defecto, como una solución, no como un deseo.
Mi corazón se rompió.
Intenté hablar, tranquilizarla, pero el dolor ya la dominaba. Esa noche, Léa fue sola al baile. Luego empacó su maleta. Los días se convirtieron en semanas, las semanas en meses. Escribí, esperé, tuve esperanza. Descubrí un dolor extraño: el dolor de perder a un hijo que aún vivía.
Cuando la verdad repara lo que parecía roto
Una noche, sonó mi teléfono.
Léa se topó con un viejo archivo. Dentro había una carta escrita mucho antes de que pudiera leer. Mi promesa. No como condición, sino como reconocimiento. Una profunda gratitud por la vida.
Le dije la verdad, con lágrimas en los ojos:
