Era el tipo de frío que no solo picaba.
Te penetraba como un veredicto, instalándose en los huesos y el pensamiento, haciendo que cada respiración se sintiera como una discusión que podrías perder.
Catorce grados bajo cero, con un viento que rasgaba la tela como si fuera mentira.
Cleveland, a la 1:47 a. m., parecía una ciudad borrada y redibujada en blanco, con las farolas manchadas por la nieve, las aceras sepultadas bajo montones de nieve que se alzaban como pequeños muros.
La tormenta no amainó suavemente; atacó, acercándose de lado en láminas duras, silbando contra el vidrio, el acero y la piel.
Me encontraba dentro de una parada de autobús en la calle 14 Este. Los paneles de plástico vibraban con las ráfagas de viento, el techo vibraba como si fuera a desprenderse.
La luz de la parada era débil y enfermiza, parpadeando como las bombillas viejas cuando se les ha exigido demasiado.
Todo dentro olía a humedad: a botas mojadas, a humo viejo, al dulzor rancio de la soda derramada que se había congelado, descongelado y vuelto a congelar.
