En la boda de mi hermana, volví a ver a mis padres dieciocho años —casi veinte— después de que me abandonaran. «Agradece que Madison todavía te tenga lástima», me dijeron con desprecio, como si la lástima fuera el único lugar que me había ganado en su mundo. Entonces el novio agarró el micrófono, sonrió y dijo: «Almirante, primera fila».
Sus caras se pusieron pálidas.
