—Está bien —dijo—. Diviértete.
Colgué y me quedé allí sentado, mirando mi teléfono, sabiendo exactamente qué pasaría a continuación.
En una hora Melissa sabría que me habría ido.
Y ella lo vería como una oportunidad.
En realidad no fui al rancho de Barbara. Lo pensé, pero decidí no ir. Si algo ocurría mientras estaba realmente fuera, no tendría forma de reaccionar rápidamente.
En cambio, conduje hasta el pueblo temprano a la mañana siguiente, aparqué el coche en casa de un amigo unas calles más allá y caminé de vuelta por el bosque hasta mi cabaña. Entré por la puerta trasera, cerré con llave y recorrí las habitaciones en silencio, corriendo cortinas y persianas.
Desde fuera, la casa parecía vacía, oscura, desocupada.
Luego me instalé en el dormitorio trasero, el que no tenía cámara, y abrí mi tableta.
En la pantalla brillaban seis imágenes: sala de estar, cocina, porche delantero, pasillo y entrada.
Todo estaba quieto. Silencioso. Esperando.
Preparé té, apagué las luces y observé.
El primer día transcurrió sin incidentes. Leí a la luz de una lamparita, comí comidas frías que había preparado con antelación y revisé las noticias cada hora.
Nada.
El segundo día fue igual: tranquilo y sin novedades.
Pero al tercer día, exactamente a las dos de la tarde, se activó el sensor de movimiento.
Miré la tableta y sentí que mi pulso se aceleraba.
Un coche subía por el camino de entrada.
Su coche.
Melissa estacionó cerca de los escalones de entrada, salió y miró a su alrededor con atención.
Ella estaba sola.
No Daniel.
Sin testigos.
Se acercó a la puerta principal, tocó dos veces y esperó. Al no responder, volvió a tocar, con más fuerza, y preguntó: «Helen, ¿estás en casa?».
Me quedé completamente quieto en el dormitorio trasero, apenas respirando, mirando la pantalla.
Ella probó el pomo de la puerta.
Bloqueado.
Entonces dio un paso atrás, sacó su teléfono e hizo una llamada. No podía oír sus palabras desde donde estaba sentado, pero podía ver cómo movía la boca, su expresión pasando de informal a concentrada.
Después de un momento, terminó la llamada y caminó hacia el costado de la casa.
Cambié la vista de la cámara y la seguí.
Miró por las ventanas, probó la puerta lateral, revisó el garaje.
Luego regresó a su coche, abrió el maletero y sacó algo.
Una caja de seguridad pequeña, de metal.
Se me hizo un nudo en el estómago.
Ella regresó a la puerta principal, se arrodilló y abrió la caja de seguridad.
Dentro había una llave.
Mi llave de repuesto, la que guardaba escondida debajo de una piedra falsa cerca del cobertizo del jardín.
Lo había encontrado. O, más probablemente, lo había tomado semanas atrás durante una de sus visitas.
La observé mientras deslizaba la llave en la cerradura, la giraba y empujaba la puerta para abrirla.
Ella entró.
