En la pantalla, Vince Humphrey instalaba pequeños dispositivos cerca de paneles eléctricos, detrás del calentador de agua, junto a las vigas de soporte. Dean los reconoció de las películas: dispositivos incendiarios con temporizadores.
"¿Cuánto tiempo tenemos?" preguntó Dean.
"Pongan los temporizadores a medianoche", dijo Jordan, mirando las imágenes de la cámara. "Les da tiempo a escabullirse y establecer coartadas. Para cuando lleguen los bomberos, la casa estará completamente involucrada".
La voz de Jordan era firme y clínica. «Tenemos noventa minutos».
La barra de progreso del hack en otra pantalla mostró un 47% completado.
"¿Y si descubren que no estamos?", preguntó Dean. "¿Y si revisan las habitaciones?"
—No lo harán. Mamá confirmó que nos sedarían. Confían en su información. —Jordan sacó más mensajes—. Además, son profesionales. Entran y salen rápido. Riesgo mínimo. Ya lo han hecho antes.
Ante la cámara, Vince y Randall volvieron a subir. Recorrieron rápidamente la casa: la habitación de Dean, la habitación de Jordan con la cama de hospital vacía. Vince señaló la cama y le dijo algo a Randall.
Ambos se rieron.
Dean apretó los puños. Se reían. Se reían de asesinar a un niño.
—Tranquilo, papá —dijo Jordan en voz baja—. Ya los tenemos. Todo esto se graba en tiempo real en tres servidores separados. Copia de seguridad en la nube, cifrada y con marca de tiempo.
Ya habían terminado.
Los dos hombres salieron de la casa a las 11:02 pm. La camioneta se alejó, con las luces todavía apagadas, y desapareció en la noche de Seattle.
—Los temporizadores están listos —confirmó Jordan—. Medianoche. Faltan cincuenta y ocho minutos para el encendido.
La barra de progreso del hack alcanzó el 73%.
Dean caminaba de un lado a otro por la habitación del motel; la adrenalina le impedía quedarse quieto. "Después de que lo tengamos todo, después de que se queme la casa... ¿cuál es la jugada?"
“Iremos al FBI”, dijo Jordan. “No a la policía local. Ya he identificado al agente que necesitamos: Sam Osborne, de la división de delitos de cuello blanco. Se especializa en casos complejos de fraude. Llevo seis meses facilitándole información anónima sobre los Cunningham. Ya está investigando. Simplemente aún no tiene suficientes órdenes judiciales”.
“¿Has estado hablando con el FBI a través de canales encriptados?”
“Cree que soy un denunciante dentro de su organización.” La mirada de Jordan permaneció fija en las pantallas. “Mañana por la mañana, nos presentamos en su oficina con todo. El video del incendio provocado. Los archivos de Marjorie. Las pruebas de Paul Costello. El testimonio sobre el envenenamiento. Los historiales médicos que he estado robando y copiando. Todo. Mañana por la tarde, los Cunningham estarán detenidos.”
La barra de progreso alcanzó el 89%.
A las 11:47 p. m., la computadora portátil de Jordan emitió un pitido: la descarga está en progreso.
Dean observó cómo se transferían carpetas y archivos: registros financieros, registros de comunicaciones, archivos de video. La magnitud era asombrosa. Gigas de datos. Décadas de crímenes.
—¡Madre mía! —suspiró Jordan—. Papá, mira esto.
Abrió una hoja de cálculo. En ella figuraban nombres, fechas, métodos y pagos.
—Dieciséis víctimas —dijo Jordan con voz tensa—. No doce. Se remontan a 1992. El legado de la familia Cunningham es aún peor de lo que documenté.
—Esto es todo —dijo Dean—. Esto basta para encerrarlos a todos para siempre.
A las 23:58, con la descarga al 96%, el teléfono de Jordan vibró. Una llamada de un número desconocido.
Le mostró la pantalla a Dean. "Soy Kirsten", dijo Jordan. "Llamo desde un teléfono desechable. ¿Debería contestar? Cree que nos matarán en dos minutos. ¿Por qué llamaría?"
"No lo sé", dijo Dean.
Jordan se quedó mirando el teléfono que sonaba. Quizás culpa. Pánico de último minuto.
O tal vez—
