En las cámaras de la casa, un destello de luz brilló en el sótano. Luego otro.
Los temporizadores se habían activado temprano.
“Avanzaron en la línea de tiempo”, dijo Dean, mientras observaba cómo las llamas comenzaban a propagarse a una velocidad increíble por su casa.
—¿Por qué...? —Jordan palideció—. Porque lo saben. De alguna manera saben que no estamos allí. Es un mensaje.
El teléfono seguía sonando.
Su casa se estaba convirtiendo en un infierno: seis años de sus vidas ardiendo. Pero más que eso: evidencia. Evidencia física que Jordan había estado recopilando, escondida por toda la casa.
—Las unidades de respaldo —dijo Jordan con urgencia—. Tenía copias de seguridad físicas escondidas en mi habitación. Si se queman, tenemos las copias digitales.
—No todo —dijo Jordan con la voz entrecortada—. Algunos documentos originales de Paul eran demasiado frágiles para escanearlos correctamente. Los guardé en una caja fuerte ignífuga en mi armario.
Jordan tecleaba frenéticamente: «Si se queman, perderemos pruebas cruciales de la cadena de custodia».
La descarga se realizó al 100%. Los archivos del servidor de Marjorie fueron protegidos.
Pero Jordan tenía razón. Sin pruebas físicas que lo corroboraran, un buen abogado podría argumentar que los archivos digitales eran falsos.
Dean tomó una decisión.
"¿Dónde está exactamente la caja fuerte?"
—Papá, no. La casa...
“¿Dónde, Jordan?”
—En la esquina izquierda de mi armario. La combinación es 0-6-2-4. —Jordan tenía los ojos abiertos de miedo—. Pero papá, no puedes.
Dean ya estaba agarrando las llaves del coche. «Sigue descargando todo lo que encuentres. Si no vuelvo en treinta minutos, envíaselo todo al agente Osborne y a esos periodistas. Desapareces. Sobrevives. Entiendes».
"Papá-"
"Entender."
Jordan tragó saliva con dificultad y asintió. «Treinta minutos. Luego lo envío todo».
Dean corrió.
El Civic arrollaba por calles vacías, saltándose todos los semáforos en rojo. Dean podía ver el resplandor naranja a tres cuadras de distancia. Los bomberos aún no habían llegado; probablemente los habían llamado por un incendio eléctrico, una prioridad menor comparada con las emergencias reales.
Aparcó al final de la calle y corrió hacia su casa en llamas.
El calor lo golpeó como un muro, pero la puerta principal seguía intacta. Salía humo por las ventanas, pero la estructura principal aún no se había derrumbado.
Dean se puso la camisa sobre la boca y derribó la puerta de una patada.
El humo le llenó los pulmones al instante; quemándole, asfixiándolo. Se agachó y avanzó con rapidez.
Sala de estar. Pasillo.
Las llamas rugían detrás de las paredes, devorando la casa como si estuviera hecha de papel.
La habitación de Jordan.
La puerta estaba caliente al tacto. Dean se envolvió la mano en la camisa y giró el pomo. La habitación estaba llena de humo, pero aún no ardía. Podía ver la cama del hospital, la silla de ruedas: todos los elementos del falso encarcelamiento de Jordan.
El armario. Esquina trasera izquierda.
Dean abrió la puerta de golpe y rebuscó entre zapatos y ropa vieja. Allí estaba una pequeña caja fuerte ignífuga atornillada al suelo.
Sus dedos juguetearon con la combinación.
0-6-2-4.
La cerradura se abrió con un clic. Dentro había documentos en fundas de plástico: la letra de Paul Costello, historiales médicos y fotografías.
Jordania lo había conservado todo.
