Dean agarró la caja fuerte. Solo medía unos treinta centímetros cuadrados. Se dio la vuelta y echó a correr.
La explosión vino del sótano.
"Línea de gas", pensó Dean, pensando distantemente.
La casa se estremeció. El suelo bajo sus pies se dobló.
Y de repente estaba cayendo, cayendo a través del fuego, el humo y la madera que se derrumbaba.
Golpeó algo duro. El dolor le recorrió el hombro y las costillas. Pero sus manos seguían aferradas a la caja fuerte.
Entre las llamas rugientes y el zumbido en sus oídos, Dean escuchó sirenas.
Por fin. El departamento de bomberos.
Se arrastró por lo que había sido la cocina, hacia la puerta trasera. Si pudiera llegar a la puerta trasera...
Unas manos lo agarraron y tiraron de él.
Dean luchó hasta que oyó una voz: «Señor, lo tenemos. Deje de luchar».
Bomberos.
Lo arrastraron al patio trasero, a un aire limpio. Dean jadeó, tosió, sus pulmones gritaron, pero la caja fuerte seguía en sus manos. Un paramédico intentó quitársela.
Dean apretó más fuerte. "Pruebas", graznó. "Pruebas de asesinato. El agente del FBI Sam Osborne".
Lo miraron como si estuviera loco, pero uno de ellos debió creerle porque lo dejaron conservar mientras lo subían a una ambulancia.
El teléfono de Dean, que de alguna manera todavía estaba en su bolsillo, vibró.
Un mensaje de Jordan: Papá, respóndeme. ¿Estás vivo?
Con dedos temblorosos y quemados, Dean respondió: «Entendido. Estoy bien. Reúnete con el agente Osborne mañana. Los tenemos».
La ambulancia se alejó de su casa en llamas, con las sirenas aullando. Por la ventana trasera, Dean vio cómo su vida se convertía en cenizas.
Pero apretado contra su pecho estaba todo lo que necesitaban para destruir a las personas que habían intentado destruirlos.
La justicia llegaría para los Cunningham, y ardería con la misma intensidad que este incendio.
Los documentos de alta hospitalaria indicaban que Dean presentaba quemaduras de segundo grado en las manos y el antebrazo, inhalación de humo, contusiones en las costillas y una posible conmoción cerebral. El médico quería dejarlo en observación durante la noche.
Dean firmó su salida de AMA (en contra del consejo médico) y pidió un Uber para que lo llevara de regreso al Motel 6.
Jordan estaba caminando de un lado a otro en el estacionamiento cuando Dean llegó a las 3:00 am. En el momento en que vio a su padre, el niño se derrumbó, corrió hacia él, lo abrazó con cuidado, teniendo en cuenta las vendas.
—Estás loco —dijo Jordan entre lágrimas—. Totalmente loco. Creí que te había perdido.
—Te hice una promesa —dijo Dean—. Te dije que te protegería.
Eso significaba conseguir la evidencia.
Entraron. La habitación parecía ahora un centro de mando de una película de espías: seis portátiles encendidos, pantallas llenas de archivos y datos. La caja fuerte ignífuga estaba sobre la cama, y Jordan ya estaba sacando documentos con las manos enguantadas, fotografiando cada página.
—Lo conseguí todo del servidor de Marjorie —dijo Jordan, volviendo a su modo de trabajo, su armadura contra el miedo—. Treinta y un años de registros. Diecisiete víctimas en total. Transacciones financieras que vinculan a todas las mujeres Cunningham. Registros de comunicaciones. Archivos de vídeo.
—Papá —añadió Jordan con voz tensa—, algunos grabaron los asesinatos. Guardaban trofeos.
Dean se sintió enfermo. "Jesús."
"Hay más", dijo Jordan. Encontró una red financiera que mostraba el flujo de dinero de las aseguradoras a los Cunningham, y luego a cuentas en el extranjero. "Es una red completa. Y ahora la tenemos toda".
El agente Osborne querrá ver esto a primera hora de la mañana; ya está programado. Llamé a su línea de emergencias hace una hora y le dejé un mensaje diciendo que soy el denunciante con el que se ha estado comunicando y que tengo pruebas relacionadas con una serie de asesinatos disfrazados de accidentes. Volvió a llamar veinte minutos después. Nos reuniremos con él a las 8:00 a. m. en la oficina del FBI en el centro.
Dean miró a su hijo, este increíble, dañado y brillante niño de doce años que había estado luchando una guerra solo.
"¿Cómo estás?", preguntó Dean.
Jordan guardó silencio un buen rato. "No sé. Pensé que sentiría algo más. Pensé que me sentiría victorioso o algo así, pero solo me siento cansado, triste y enojado".
Miró a Dean. "¿Es normal?"
—Sí, amigo —dijo Dean—. Es normal.
Dean se sentó a su lado en la cama. «Acabas de ver cómo se incendiaba la casa de tu infancia. Acabas de exponer a tu madre como una asesina en serie. Nada de esto es normal, pero lo que sientes es lo más sano que has dicho en toda la noche».
Se sentaron en silencio, viendo la cobertura del incendio en una de las computadoras portátiles. El reportero lo describió como un trágico accidente: un incendio eléctrico que destruyó una casa histórica. La fortuna de la familia Harris fue que no estaban en casa en ese momento.
