Jordan estaba de pie al pie de la escalera, completamente erguido, caminando hacia él con pasos decididos. Sin arrastrar los pies. Sin tropezar. Caminando como si nunca se hubiera detenido.
—Papá. —La voz de Jordan era urgente y sin aliento.
A los doce años, su hijo tenía el pelo oscuro de su madre, pero los ojos grises de Dean; ojos que ahora eran agudos, con una inteligencia y un miedo que Dean nunca había visto antes.
Tenemos que salir de casa ya. Ahora mismo.
Dean no podía moverse, no podía procesarlo. Seis años. Jordan llevaba seis años en esa silla de ruedas. El accidente en la casa del lago cuando tenía seis años. La caída del muelle que, según el médico, le había dañado la médula espinal irreparablemente. Las noches interminables viendo a su hijo luchar. El peso aplastante de las facturas médicas. La lenta muerte de su matrimonio bajo la presión.
—Jordan, ¿qué… cómo estás…?
—No hay tiempo. —Jordan agarró el brazo de su padre con una fuerza sorprendente—. Te lo explicaré todo, pero tenemos que irnos. Ha preparado algo. Ya vienen.
¿Quién viene? ¿De qué estás hablando?
Pero mientras Dean preguntaba, sintió un escalofrío en el estómago. La forma en que Kirsten se había ido. Sin adiós. La velocidad agresiva. Lo definitivo del asunto.
Jordan ya se dirigía al garaje, arrastrando a Dean. "He estado fingiendo, papá. Llevo cuatro años fingiendo. Lo siento mucho, pero tenía que hacerlo. Si supiera que puedo caminar, habría..."
Se le quebró la voz. "Por favor. Confía en mí. Coge las llaves del coche. Tenemos que irnos antes de que..."
El sonido que lo interrumpió fue inconfundible.
Un motor. Un motor grande, como un camión entrando en su entrada.
Dean pensó en todas las posibilidades. ¿Entrega? No había entrega programada. ¿Paisajistas? Venían los jueves. A través del cristal esmerilado de la puerta principal, pudo ver la silueta de un vehículo grande.
Una furgoneta. Color oscuro.
La cara de Jordan palideció. "Llegaron temprano".
—Al garaje. Ahora.
Algo en el terror de su hijo superó la parálisis de Dean. Tomó las llaves del gancho junto a la puerta y echó a correr. Irrumpieron en el garaje donde estaba el Chevy Tahoe de Dean. Manoseó el llavero, con manos temblorosas, mientras Jordan se subía al asiento del copiloto con una agilidad que debería haber sido imposible.
El abridor de la puerta del garaje. Dean pulsó el botón y la puerta empezó a subir lentamente.
Demasiado lento. Todo estaba sucediendo demasiado lento.
Arrancó el motor, puso la reversa y se acercó sigilosamente a la puerta que se elevaba. Dean vio botas. Dos pares de botas. Botas de hombre. Botas de trabajo pesadas.
“¡Vamos, vamos, vamos!” gritó Jordan.
Dean no pensó. Pisó a fondo el acelerador. El Tahoe salió disparado hacia atrás del garaje con una fuerza que los presionó a ambos contra sus asientos. Los hombres se apartaron de un salto. Dean vislumbró ropa oscura, pasamontañas y algo metálico en la mano de uno de ellos.
Y entonces estaban en la calle, con los neumáticos chirriando mientras Dean tiraba del volante.
—Ve hacia el distrito industrial —dijo Jordan, jadeando—. Cerca de los astilleros. Hay un almacén, el número 247. Te lo explicaré todo allí.
Los nudillos de Dean estaban blancos al tocar el volante. Miró el retrovisor.
La camioneta oscura estaba saliendo del camino de entrada y comenzando a seguirnos.
“Jordan, tienes que decirme qué diablos está pasando ahora mismo”.
