Su hijo se giró en el asiento y Dean vio lágrimas corriendo por su rostro. «Mamá ha estado intentando matarnos. A los dos. Y tengo pruebas».
Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos como humo.
El cerebro de Dean los rechazó automáticamente. Kirsten, su esposa, la madre de su hijo. Era fría, sí. Distante, sí. ¿Pero asesinato?
—Eso es una locura —dijo Dean, pero su voz sonó hueca incluso para él mismo.
“Hace cuatro años, empecé a mejorar”, dijo Jordan rápidamente, mirando la camioneta por el retrovisor. “Mis piernas volvieron a funcionar. Los médicos lo llamaron un milagro. Una recuperación espontánea. Pero mamá se enojó mucho. O sea, papá, se enojó mucho. Aumentó mi medicación y empecé a empeorar de nuevo. Mareado. Débil. No me di cuenta hasta que un día fingí tomar mis pastillas y las escondí”.
Dean esquivó un coche más lento mientras su mente daba vueltas.
"¿Estás diciendo que ella te estaba envenenando?"
—Sí. Para mantenerme paralizado. Y a ti también te está envenenando, papá. En tu café cada mañana. ¿No te has dado cuenta de lo cansado que estás? ¿Qué tan aturdido estás?
Que Dios lo ayudara. Lo había hecho. El agotamiento que nunca se iba del todo. La forma en que sus pensamientos a veces parecían flotar en la melaza. Culpaba al estrés, a la edad, a la carga de cuidar.
“La he estado vigilando durante cuatro años”, continuó Jordan. “Fingiendo que estaba paralizada para que no supiera que lo descubrí. He estado recopilando pruebas. Grabaciones. Sus pastillas y las tuyas que intercambié y escondí. Documentos. Papá, ya lo ha hecho antes”.
"¿Qué?"
Su primer marido, Paul Costello. Murió en un incendio hace siete años, justo antes de que se casara contigo. El seguro de vida pagó casi un millón de dólares. —La voz de Jordan temblaba—. Lo encontré todo. Ella está planeando lo mismo para nosotros. Por eso hizo este viaje. Esos hombres de allá atrás... van a hacer que parezca un incendio eléctrico. Esta noche, se suponía que estaríamos dormidos. Muertos.
Las manos de Dean temblaban tanto que casi perdió el control del volante. Se obligó a respirar, a concentrarse.
El almacén se encontraba a la derecha.
“¿Tuviste pruebas durante cuatro años y nunca me lo dijiste?”
—Tenía miedo —dijo Jordan con la voz entrecortada—. Tenía ocho años cuando lo descubrí. ¿Quién me iba a creer? Y ella te vigila todo el tiempo. No podía arriesgarme a decírtelo cuando pudiera oírlo. Tuve que esperar a que se fuera. Tuve que planificar.
Dean entró en el almacén usando el código que Jordan recitó de memoria. La camioneta lo siguió, pero mantuvo la distancia. Con cautela, Dean atravesó el laberinto de puertas naranjas hasta que Jordan señaló el número 247.
Aparcó y ambos salieron. Jordan ya estaba marcando un código en el teclado.
La puerta se levantó y reveló algo que detuvo el corazón de Dean.
Toda la unidad era un centro de mando: un portátil, cámaras, archivadores, una pared cubierta de fotografías, documentos y un cordón que los conectaba como en una película de suspense. Y en el centro, la fotografía de un hombre que Dean no reconoció. Treinta y tantos, guapo, sonriendo a la cámara.
—Paul Costello —dijo Jordan en voz baja—. La primera víctima de mamá.
Dean miró fijamente a su hijo de doce años, ese extraño que había pasado un tercio de su vida fingiendo estar paralizado, jugando un juego largo contra su propia madre, y se dio cuenta de que no tenía idea de quién era realmente Jordan, o de qué era capaz su hijo.
Afuera, oyó el motor de la furgoneta al ralentí. Esperando.
El almacén tenía climatización, lo que explicaba cómo el equipo de Jordan había sobrevivido durante el tiempo que llevaba allí a escondidas. Dean contó cuatro portátiles, dos tabletas y suficientes discos duros para abastecer una pequeña tienda de electrónica. La pared de pruebas parecía sacada de una investigación federal.
"¿Cómo hiciste todo esto?", preguntó Dean, todavía intentando asimilarlo.
Jordan bajó la puerta enrollable, sellándolos dentro. "Tuve ayuda. Más o menos".
Se dirigió a una de las computadoras portátiles y la abrió. «Después de descubrir lo que hacía mamá, supe que tenía que ser inteligente. Empecé con lo básico: fingir que estaba dormido cuando ella creía que me había dejado inconsciente por la medicación. Escuché cosas. Llamadas. Ella hablando con la abuela Marjorie».
“¿Tu abuela sabe de esto?”
