La risa de Jordan fue amarga, algo inapropiado viniendo de alguien tan joven. "Ella fue quien lo planeó. Este es el negocio familiar, papá".
Abrió un archivo y Dean se encontró mirando un árbol genealógico. La familia Cunningham, pero no era un árbol genealógico normal. Junto a varios nombres había fechas, cantidades en dólares y la palabra FALLECIDO.
—Tres generaciones —dijo Jordan en voz baja—. Las mujeres Cunningham se casan con hombres adinerados o con un buen seguro de vida. Los envenenan poco a poco, los hacen dependientes y luego fingen accidentes. Incendios domésticos sobre todo, pero el segundo marido de la tía Deb se ahogó. El marido de la prima Tracy tuvo un accidente de coche.
Revisó los archivos. «He documentado doce casos a lo largo de treinta años».
Dean se sentía mal. Había visto a Marjorie Cunningham docenas de veces: la dulce abuela que llevaba galletas a las reuniones familiares, que había ayudado con Jordan después del accidente, que había estado en su casa innumerables veces con acceso a todo.
—El trastero —dijo Dean—. ¿Cómo lo alquilaste? Tienes doce años.
—No lo hice. —Jordan sacó otro documento—. Paul Costello sí. Antes de morir, alquiló esta unidad. Encontré la llave en una caja con cosas de mamá que ella creía haber escondido. Había una carta dentro. Él sabía que algo andaba mal. También la estaba documentando, pero no se dio cuenta a tiempo.
Abrió una pequeña caja fuerte y sacó una carta escrita a mano. Dean reconoció el pánico controlado en la letra temblorosa.
Si estás leyendo esto, probablemente esté muerto. Kirsten no es quien parece. Llevo meses enfermo. Los médicos no saben qué me pasa. Insiste en encargarse de todos mis medicamentos. He empezado a sospechar...
La carta terminó allí, inconclusa.
Dean imaginó a Paul Costello sentado en esa misma unidad de almacenamiento, corriendo contra el tiempo para documentar sus sospechas antes de que el veneno que Kirsten estaba usando hiciera pleno efecto.
Había perdido la carrera.
“He estado contribuyendo a su investigación”, dijo Jordan. “Cada vez que mamá creía que estaba dormida, en realidad estaba observando, escuchando, grabando. Ella y la abuela Marjorie a veces hablaban en mi habitación, pensando que estaba inconsciente por la medicación. Hablaban del plan. El cronograma. El dinero del seguro”.
Dean caminaba de un lado a otro por el pequeño espacio, tratando de organizar sus pensamientos en espiral.
—Los hombres de afuera, la camioneta —dijo Jordan—. Vince Humphrey y Randall Piper. Trabajan para la abuela Marjorie. Ya lo han hecho antes. Simularon los accidentes. Los hicieron parecer naturales. Se suponía que esta noche era nuestro turno.
La voz de Jordan se endureció. «Pero he estado preparado. Cambié las tarjetas SIM y las cámaras de seguridad de nuestra casa hace tres meses. Todo lo que pase allí esta noche se grabará en un servidor en la nube que desconocen».
Dean dejó de caminar y miró fijamente a su hijo. Jordan estaba más erguido de lo que Dean recordaba de hacía seis años: hombros erguidos, mandíbula apretada. Había acero en esos ojos grises. Lo que fuera que los últimos cuatro años le hubieran hecho —vivir una mentira, ver a su madre planear su asesinato—, había forjado algo inquebrantable.
"Necesitamos llamar a la policía", dijo Dean.
—No —respondió Jordan de inmediato—. Todavía no. No tenemos suficiente. Todo lo que tengo es circunstancial. Las grabaciones de un niño podrían descartarse. Las pruebas sobre Paul Costello son antiguas. Un buen abogado las desmantelaría.
Señaló la pared. «Necesitamos más. Necesitamos que lo intenten. Que cometan el crimen. Entonces los tendremos».
—¿Estás loco? —La voz de Dean se alzó—. ¿Quieres dejar que nos quemen la casa con nosotros supuestamente dentro?
"Ya creen que vamos a estar dentro". Jordan se movió a otra laptop y abrió una transmisión en vivo. Mostraba su casa desde varios ángulos. Dean reconoció la sala, la cocina y la habitación de Jordan.
