"Instalé cámaras ocultas por todas partes", dijo Jordan. "Vamos a verlos. Documentaremos todo".
Luego abrió otra pantalla con borradores de correos y archivos de video en cola. "Luego los destruiremos por completo".
Un golpe en la puerta del trastero los sobresaltó a ambos. No fue fuerte, casi cortés.
Luego una voz apagada pero clara.
Sr. Harris. Jordan. Sabemos que están ahí. Hablemos de esto como personas razonables.
Dean reconoció la voz de algún lugar. ¿Dónde había...?
El funeral. El funeral de Paul Costello.
Kirsten lo había arrastrado hacía siete años, cuando apenas empezaban a salir. Le había presentado a personas de su vida. Una de ellas había sido esa voz.
Jordan abrió una foto en su portátil. Un hombre de unos cincuenta años, con el pelo canoso y una sonrisa amable: el tipo de rostro en el que uno se fía.
—Vince Humphrey —susurró Jordan—. El novio de la abuela Marjorie. Ha matado al menos a cinco personas, lo cual puedo demostrar.
—Solo queremos hablar —continuó Vince—. Hubo un malentendido. Tu madre está preocupada por ti, Jordan. Nos pidió que fuéramos a ver cómo estabas cuando no contestaste el teléfono.
Dean miró a su hijo, quien negaba con la cabeza. «Miente. Mamá ha estado enviando mensajes de texto con ellos toda la mañana. Vi los mensajes en su iPad antes de irse».
Sacó capturas de pantalla. Efectivamente: mensajes entre Kirsten y Vince.
Ambos estarán dormidos a las 10 pm. Que parezca eléctrico. Lo quiero listo antes de la medianoche.
Entendido. Piper tiene el acelerante. Lo haremos rápido.
Bien. No aguanto seis años más con esto. El niño me da escalofríos.
Dean sintió que algo se quebraba en su pecho. El niño. Su hijo. Su hijo. Ella lo había llamado el niño como si fuera una molestia, como si ambos lo fueran.
—Señor Harris —gritó Vince—, Dan, sé lo que Jordan le ha estado diciendo. Es un niño enfermo. Los medicamentos le afectan la mente. Estamos aquí para ayudarlo.
Jordan sacó su teléfono y le mostró a Dean un video. Era de hacía tres meses. Unas imágenes borrosas de una cámara oculta mostraban a Kirsten en la habitación de Jordan a altas horas de la noche.
Ella sostenía una jeringa.
Dean observó, con creciente horror, cómo ella inyectaba algo en la vía intravenosa de Jordan, la que ella insistía que necesitaba para su nutrición nocturna.
—Diazepam líquido —susurró Jordan—. Suficiente para mantenerme sedado durante doce horas. Llevo meses cambiando las bolsas de suero, llenándolas de suero, haciéndole creer que funcionaba.
La puerta metálica del almacén se estremeció.
Estaban tratando de abrirla a la fuerza.
—Tenemos que irnos —dijo Dean—. Ahora. ¿Hay otra salida?
Jordan ya se estaba moviendo, sacando una mochila de detrás de los archivadores. "Lo tenía previsto. Hay un conducto de ventilación en la esquina trasera. Conecta con la siguiente unidad, que también alquilé con un nombre falso. Podemos salir por ahí y llegar al coche que tengo aparcado dos filas más allá".
“¿Tienes un coche?”
