Pero ahí estaba yo. Déjenme que los lleve un poco al pasado. Mi papá fue el único padre de verdad que tuve durante mi infancia. No era perfecto, pero trabajaba duro, me cuidaba y, sobre todo, era justo. Mi mamá, en cambio, era egoísta, manipuladora y siempre se hacía la víctima. Se divorciaron cuando yo tenía 12 años y, sinceramente, fue lo mejor que le pudo haber pasado.
Recuerdo el día que me dijo que se separaban. Estábamos sentados en el porche trasero, el calor del verano calentaba los escalones de madera bajo nuestros pies. Papá tenía las manos entrelazadas entre las rodillas, la mirada fija en el suelo. "Hijo", dijo con la voz ronca por la emoción. Tu madre y yo ya no íbamos a vivir juntos.
No me sorprendió. Durante meses, los había oído discutir hasta altas horas de la noche, cuando creían que dormía. Los gritos, los portazos, el silencio gélido que siguió al desayuno de la mañana siguiente. Había visto a mi padre durmiendo en el sofá la mayoría de las noches. ¿Será por el dinero?, pregunté. Incluso a los 12 años, sabía que eso era gran parte de sus problemas.
