"¿Qué?" Sienna frunce el ceño.
Presiono un botón.
Una enorme pantalla desciende del techo detrás de mí. Las cortinas se cierran automáticamente, oscureciendo la habitación.
"Verás", digo, volviéndome hacia la pantalla, "aprendí algo muy valioso en el mundo de la tecnología. Siempre hay que hacer copias de seguridad. Siempre hay que tener datos".
La pantalla parpadea y cobra vida.
La primera imagen que aparece es una captura de pantalla de un hilo de mensajes de texto de hace seis años. La remitente es Sienna. La destinataria es una amiga llamada Jessica.
Leí el texto en voz alta.
Cita: "Por fin conseguí que echaran al mocoso. Tuve que fingir un ataque de pánico y vomitar durante la cena, pero funcionó. Mamá y papá son tan crédulos. Ahora tengo la casa para mí sola". Fin de la cita.
La habitación queda en silencio.
Silencio sepulcral.
Mi madre jadea. Mira a Sienna. "¿Qué es eso?"
La cara de Sienna palidece. "Eso... Eso es falso. Lo retocó con Photoshop".
—No lo hice —digo con calma—. Esto es de tu antigua cuenta en la nube. Iniciaste sesión en mi portátil una vez, ¿recuerdas? Olvidaste cerrar sesión.
Hago clic en el control remoto.
Siguiente diapositiva.
Es una publicación de LinkedIn de Sienna, fechada una semana después de que me echaran. Dice: «Estoy muy emocionada de lanzar mi nueva idea, Task Stream. Una forma revolucionaria de organizar los armarios».
"¿Armarios?", pregunto. "Creía que habías dicho que era una app de agenda para freelancers, pero aquí estás promocionando una herramienta para organizar armarios. Parece que ni siquiera entendiste el código que robaste".
—¡Cambié de dirección! —grita Sienna. Se levanta—. ¡Para! ¡Esto es una invasión de la privacidad!
“Siéntate”, le ordeno.
Mi voz resuena en las paredes de mármol.
Ella se sienta.
Vuelvo a hacer clic.
Esta vez es reciente. Una captura de pantalla del chat grupal familiar de hace tres días, enviada por la tía Lydia.
El mensaje es de mi padre: «Solo tenemos que portarnos bien hasta que nos ceda algunos bienes. En cuanto tengamos el dinero, podremos ponerla en su lugar. Sigue siendo la misma niña desagradecida».
Y otra de mi madre: «Solo espero que no espere que nos quedemos mucho tiempo. No soporto su actitud. Conseguimos el dinero, compramos la casa del lago y nos vamos».
Me vuelvo para mirar a mis padres.
Mi padre está pálido, abre y cierra la boca como un pez.
Mi madre está llorando, pero ahora sé que sus lágrimas son sólo un mecanismo de defensa.
—Te portaste bien —le digo—. Diste un buen espectáculo, pero olvidaste que la tía Lydia siempre ha odiado cómo me trataste.
—¡Lydia es una mentirosa! —chilló mi madre—. ¡Está celosa de nosotras!
