Ella simplemente comenzó a respirar con dificultad, agarrándose el pecho.
Entonces dejó escapar un grito que sonó como si la estuvieran asesinando.
Mis padres vinieron corriendo de la cocina. "¿Qué pasa? ¿Qué pasa?", gritó mi papá.
Sienna me señaló con un dedo tembloroso. Gritó que mi aura la asfixiaba. Dijo que solo mirarme a la cara le hacía sentir náuseas, como si fuera a vomitar. Dijo que mi energía era tóxica y que le impedía sanar.
Me quedé allí congelado.
Pensé que mis padres le dirían que dejara de ser dramática. Pensé que verían lo ridículo que era.
Pero estaba equivocado.
Mi madre me miró con frialdad y me dijo que fuera a mi habitación. Dijo que estaba molestando a mi hermana a propósito.
Ese fue el momento en que supe que estaba en problemas.
Sienna había descubierto una nueva arma: su salud. Comprendió que si afirmaba que yo la estaba enfermando, nuestros padres harían lo que fuera para curarla.
Y yo era la enfermedad.
La escalada fue terriblemente rápida.
Después de aquella noche en la sala, Sienna se entregó por completo a la actuación. Ya no solo le molestaba. Actúaba como si yo fuera material radiactivo.
Si entraba en la cocina mientras ella tomaba café, le daban arcadas. Corría al fregadero y hacía ruidos fuertes, dramáticos y horribles, gritando que mi perfume le provocaba migrañas.
Ni siquiera llevaba perfume.
Dejé de usar cualquier perfume y de usar champú perfumado, sólo para demostrarle que estaba equivocada.
No importaba.
Ella decía que podía oler mi estrés y que eso le provocaba palpitaciones en el corazón.
El punto de quiebre para mí, personalmente —no legalmente—, llegó una noche durante la cena. Mi padre había insistido en que comiéramos todos juntos para "unirnos como familia". Me senté al fondo de la mesa, cabizbajo, masticando apenas para no hacer ruido.
Sienna contaba una historia sobre su exmarido, presentándose como la santa que lo intentó todo para salvarlo. Mis padres asentían, mostrando compasión.
Luego cogí el salero.
Eso fue todo. Solo mi brazo moviéndose sobre la mesa.
A Sienna se le cayó el tenedor. Cayó con fuerza contra el plato de cerámica. Cerró los ojos con fuerza y empezó a hiperventilar.
—No puedo —jadeó—. No puedo comer. Me mira con esa mirada crítica. Me revuelve el estómago. Voy a vomitar.
Mi papá golpeó la mesa con la mano. Me miró con la cara roja de frustración.
Me dijo que dejara de mirar a mi hermana.
Le dije que no lo estaba mirando. Solo estaba cogiendo la sal.
A él no le importó.
Me dijo que llevara mi plato a la cocina. Dijo que les estaba arruinando la digestión a todos.
Me puse de pie, la humillación me quemaba las mejillas.
Mientras pasaba junto a Sienna, lo vi, sólo por un segundo.
Ella no estaba llorando.
Ella no estaba hiperventilando.
La comisura de su boca se torció hacia arriba.
Una sonrisa burlona.
Ella lo disfrutaba. Estaba probando su poder, viendo hasta dónde podía presionar a nuestros padres para que me rechazaran.
Cené de pie sobre el fregadero, como un sirviente. Podía oírlos hablar en el comedor.
La tensión había desaparecido. Se reían sin mí.
Eran una familia feliz.
Esa constatación dolió más que los gritos.
Pero el último clavo en el ataúd no fue la cena.
Fue el robo.
Llevaba meses trabajando en un proyecto. Se trataba de una aplicación de programación para freelancers llamada Task Flow. Era mi proyecto original. Había escrito el código backend, diseñado la interfaz e incluso contaba con algunos beta testers de mi clase de la universidad. Era rudimentario, pero funcional.
Una tarde, dejé mi portátil abierto en la sala mientras iba al baño. Estuve ausente unos cinco minutos.
